Il suono dell'inchiostro...

Saluti:

Nicodemo Parrilla (Sindaco di Cirò Marina)

Interverranno:

Sergio Iritale (Presidente Provincia di Crotone)

Roberto Siciliani (Presidente del Consiglio Prov. di Crotone)

Luigi Ruggero (Insegnante, Direttore Amministrativo)

Giuseppe Russo (Ass. alla Cultura Comune di Cirò Marina)

Rocco Militano (Consulente Regione Calabria)

Relazioneranno:

Sergio D'Ippolito (Direttore A.S.P. di Cirò Marina)

Nicola Marziano (Sociologo A.S.P. di Cirò Marina) "Comparazione per confronto ventennale della congiuntura socio-economica e culturale dei giovani di Cirò Marina"

Francesca De Franco (Psicologa) "Etilismo giovanile"

Vincenzo Filippelli (Avvocato)

Patrizia Barletta (Psicologa) "Il bullismo: origini e conseguenze"

Valeria Federico (Assistente Sociale) "Devianza giovanile"

Maria Rosaria Pugliese (Psicologa e Psicoterapeuta) "La famiglia e l'adolescente"

Ilania Lucà (Psicopedagogista) "Dipendenza dal telefonino sui giovani"

Moderatore:

Oscare Grisolia

Dove mi hai trovata? Dimmelo. Ricordamelo.

Prima di te è stato come camminare su una passerella al centro di un prato, dove c’era tanta gente e non riuscivo a vedere chi stava poco più innanzi, ma me lo sentivo dentro, lo sentivo che c’era qualcuno che m’aspettava. E allora scesi da quella passerella e calpestai l’erba, a volte i tacchi restavano infilati nella terra umida e allora mi chinavo e me li sfilavo. E poi correvo. Li superai tutti quelli che mi stavano davanti. E ti vidi. Lì seduto ad aspettarmi.

Raggio di sole che strazia la notte.

Il Natale in estate.

E tutto si fa chiaro, e l’albero è addobbato con pesche e fragole. Che meraviglia.

Hai preso il mio viso tra le mani e lo hai poggiato sulla tua spalla, carezzandomi i capelli ed il cuore.

E non chiedi mai perché.

Non te lo so descrivere l’amore, perché non saprei descrivere una splendida e lucente fibra.

Portami a teatro nelle sere di pioggia. E portami nel cuore anche l’indomani.

I tuoni che spezzano il cielo non mi fanno paura. E vedo il tuo volto riflesso in una goccia di pioggia.

E l’immensa purezza di una margherita bianca la contieni tutta. Tu.

Perché il mondo ci contiene, si; ma anche noi conteniamo il mondo.

E dimmi che ci sarà sempre il tempo…

Il tempo per NOI.

Qui, in questa stanza grigia e speranzosa, le pareti ricalcano effigi, frammenti di vite spezzate, occhi vacanti che ti scrutano, a volte, con aria sospetta.

Tutti lo fanno, proprio tutti. Cattivi e non. Qui dentro siamo tutti in prigione.

Un paio di giorni fa ho visto un’agente piangere, lo faceva discretamente, nascondendo il viso sotto il berretto. Quando è arrivato il direttore si è ricomposta.

Qui la vita è difficile, ma lo è sempre meno rispetto a quella che conducevo prima. Una delle cose che trovo siano peggiori rispetto alla vita di prima, è la tua assenza. E’ presente ovunque, sotto le brande, nella tazza di latta, dietro le sbarre di ferro; è presente persino nella foto che ho incollato sulla parete accanto al mio letto.

Non faccio neanche più caso alle miscele brodose che ci portano per pranzo, e a volte anche per cena.

Se ci penso mi viene in mente mia madre quando cucinava e gli odori riempivano la casa, e quasi pareva che il soffitto si tingesse coi colori delle sue prelibatezze. Nella cucina di questo carcere invece, pare che il soffitto sia intorpidito dal vapore grigio che fuoriesce dagli immensi pentoloni.

Di questi tempi neanche l’ora d’aria mi rende più felice. Niente mi rende felice, se non il conto alla rovescia che faccio da tre anni a questa parte e che pare stia per arrivare al traguardo.

Ho conosciuto centinaia di donne qui dentro, dalla turca alla camerunese, passando per me stessa. Già, me stessa, perché è qui dentro che ho conosciuto molti lati del mio carattere che prima erano repressi. Ho conosciuto la Celia paziente, la Celia che si ribella, la Celia che sa pregare. Ma non ho conosciuto te, Naima, o almeno non tanto quanto dovrebbe una madre.

Te la ricordi la fiaba di “Fiocco di Neve”? Quella che ti raccontavo quando ci immergevamo nei plaid e ci rannicchiavamo vicino al camino. Narrava che una donna non poteva avere figli; poi cadde la neve e, con essa, la donna si costruì una splendida bambina che magicamente divenne reale, la bimba si chiamava Fiocco di Neve; ma venne la primavera e Fiocco di Neve a poco a poco si scioglieva, finché, in estate, della bimba non rimase altro che un po’ d’acqua sul pavimento ed il ricordo e l’immenso dolore della donna.

E’ così che mi sento Naima, come quella donna.

Anche mia madre mi raccontava le fiabe, ed è un ricordo così bello e vivo dentro di me. Spero che per te questo non sia l’unico ricordo bello di tua madre.

Vorrei poterti dare il sorriso che non hai avuto, vorrei poterti restituire ciò che ti avevo promesso quando ti chiamai Naima, una vita dolce e piacevole, perché è questo ciò che augura il tuo nome, e questo è il motivo che mi spinse a chiamarti così.

Non tutto è perduto Naima.

E tornerò a stringerti tra le braccia come quando eri un timido fagottino che si apriva alla vita. E stringerò a me i tuoi figli che non ho conosciuto. Andrò ai saggi di danza della piccola, e guarderò i goal del tuo piccolo campione.

Concedimelo Naima.

Non voglio giustificare l’immenso errore che ho fatto, e l’infinito dramma che ho portato nella tua vita, privandoti per sempre di tuo padre.

Ma quindici anni nella putrida amarezza di una cella ti insegnano tanto. E ti insegnano anche che, subire il peggio nella vita dall’uomo che ami, non ti da il permesso di privarlo della sua vita, e soprattutto non ti da il permesso di straziare l’anima pura di una bambina, di una figlia.

Perdonami Naima. Ed io tornerò a vivere.

Più dei tramonti, più del volo di un uccello, la cosa meravigliosa in assoluto è una donna in rinascita.

Quando si rimette in piedi dopo la catastrofe, dopo la caduta.
Che uno dice: è finita.
No, non è mai finita per una donna.
Una donna si rialza sempre, anche quando non ci crede, anche se non vuole.

Non parlo solo dei dolori immensi, di quelle ferite da mina anti-uomo che ti fa la morte o la malattia.

Parlo di te, che questo periodo non finisce più, che ti stai giocando l'esistenza in un lavoro difficile, che ogni mattina è un esame, peggio che a scuola.
Te, implacabile arbitro di te stessa, che da come il tuo capo ti guarderà deciderai se sei all'altezza o se ti devi condannare.
Così ogni giorno, e questo noviziato non finisce mai.
E sei tu che lo fai durare.

Oppure parlo di te, che hai paura anche solo di dormirci, con un uomo; che sei terrorizzata che una storia ti tolga l'aria, che non flirti con nessuno perché hai il terrore che qualcuno s'infiltri nella tua vita.
Peggio: se ci rimani presa in mezzo tu, poi soffri come un cane.
Sei stanca: c'è sempre qualcuno con cui ti devi giustificare, che ti vuole cambiare, o che devi cambiare tu per tenertelo stretto.
Così ti stai coltivando la solitudine dentro casa.
Eppure te la racconti, te lo dici anche quando parli con le altre: "Io sto bene così. Sto bene così, sto meglio così".
E il cielo si abbassa di un altro palmo.

Oppure con quel ragazzo ci sei andata a vivere, ci hai abitato Natali e Pasqua.
In quell'uomo ci hai buttato dentro l'anima ed è passato tanto tempo, e ne hai buttata talmente tanta di anima, che un giorno cominci a cercarti dentro lo specchio perché non sai più chi sei diventata.
Comunque sia andata, ora sei qui e so che c'è stato un momento che hai guardato giù e avevi i piedi nel cemento.
Dovunque fossi, ci stavi stretta: nella tua storia, nel tuo lavoro, nella tua solitudine.
Ed è stata crisi, e hai pianto.

Dio quanto piangete!
Avete una sorgente d'acqua nello stomaco.
Hai pianto mentre camminavi in una strada affollata, alla fermata della metro, sul motorino.
Così, improvvisamente. Non potevi trattenerlo.
E quella notte che hai preso la macchina e hai guidato per ore, perché l'aria buia ti asciugasse le guance?

E poi hai scavato, hai parlato, quanto parlate, ragazze!
Lacrime e parole. Per capire, per tirare fuori una radice lunga sei metri che dia un senso al tuo dolore.
"Perché faccio così? Com'è che ripeto sempre lo stesso schema? Sono forse pazza?"
Se lo sono chiesto tutte.
E allora vai giù con la ruspa dentro alla tua storia, a due, a quattro mani, e saltano fuori migliaia di tasselli. Un puzzle inestricabile.

Ecco, è qui che inizia tutto. Non lo sapevi?
E' da quel grande fegato che ti ci vuole per guardarti così, scomposta in mille coriandoli, che ricomincerai.
Perché una donna ricomincia comunque, ha dentro un istinto che la trascinerà sempre avanti.
Ti servirà una strategia, dovrai inventarti una nuova forma per la tua nuova te.
Perché ti è toccato di conoscerti di nuovo, di presentarti a te stessa.
Non puoi più essere quella di prima. Prima della ruspa.

Non ti entusiasma? Ti avvincerà lentamente.
Innamorarsi di nuovo di se stessi, o farlo per la prima volta, è come un diesel.
Parte piano, bisogna insistere.
Ma quando va, va in corsa.
E' un'avventura, ricostruire se stesse.
La più grande.
Non importa da dove cominci, se dalla casa, dal colore delle tende o dal taglio di capelli.

Vi ho sempre adorato, donne in rinascita, per questo meraviglioso modo di gridare al mondo "sono nuova" con una gonna a fiori o con un fresco ricciolo biondo.
Perché tutti devono capire e vedere: "Attenti: il cantiere è aperto, stiamo lavorando anche per voi. Ma soprattutto per noi stesse".

Più delle albe, più del sole, una donna in rinascita è la più grande meraviglia.
Per chi la incontra e per se stessa.
È la primavera a novembre.
Quando meno te l'aspetti...

Testo originale Diego Cugia, alias Jack Folla

Non si può volare, siamo terra e vita impura. Creature che credono di poter tenere il proprio mondo sotto controllo, anime che si scontrano pur non conoscendone il motivo.

Non si può volare. Dio disse: “Sia fatta la Terra. E l’uomo. E la donna.”.  E poi proseguì: “ Siano fatti gli animali. E gli uccelli. E le farfalle”. Poi ci pensò bene e completò le differenze: “Che l’uomo sia dotato d’intelletto e la donna anche. Che gli uccelli siano dotati di ali e le farfalle anche.”.

Poi le specie della Terra si evolvettero e il genere umano si moltiplicò; gli animali anche.

Dio riposava. Poi improvvisamente si svegliò e osservò le specie ed il suo creato.

Uomini che attraversavano universi, farfalle in quadri di vetro, donne in camicie di forza e uccelli imbalsamati.

“Forse ho dormito troppo.”. Pensò Dio, osservando la sua opera. Ma deteneva ancora la speranza che fosse solo questo il guasto del creato. Tornò ad osservare.

Una bimba dormiva impudica nel suo letto, e suo padre, lì di fianco, pensava al verso in cui l’avrebbe fatta disporre tra pochi secondi, il prima possibile, prima che la moglie se ne accorgesse.

Una farfalla si posava su di un fiore e piano piano si accasciava al suolo, avvelenata dai pesticidi.

Una donna teneva il pollice alzato e la coscia, nuda e sporgente, leggermente inclinata; mentre suo fratello, dall’altra parte del mondo, puntava il kalashnikov sul volto di suo cugino, premendo il grilletto.

Un avvoltoio beccava carne fresca in una valle arida del centro del Mondo; carne tenera e giovane; un bimbo di tre anni abbandonato nel deserto dalle milizie che presiedevano la sua terra natia.

Dio strabuzzò gli occhi e prese a meditare: “Ho dormito poco più di sette ore, ma sulla Terra feci sì che il tempo scorresse lentamente. Dotai gli uomini d’intelletto, ma non omisi dai loro pensieri quelli cattivi. Donai ad alcune specie animali la facoltà di volare, ma non detti loro la capacità di distinzione tra bene e male.”.

Allora Dio si diresse verso l’orologio terrestre e ne modificò i tempi, rapportandoli a quelli celesti.

Poi prese Adamo ed Eva, che stavano stipati l’uno in Purgatorio e l’altra nell’Inferno, ed aprì loro la parte del cervello che deteneva l’intelletto; ne estrasse i pensieri cattivi ed accuratamente li ricucì.

Ed, infine, radunò attorno a sé le bestie di Noè, li pose di fronte ad una coltre nera ed una bianca, la prima recintata saldamente, e perciò invalicabile, e la seconda priva di barriere, carica di luce, clima mite e cibo a volontà. Tutte le bestie si diressero pacifiche verso la seconda.

Dio impiegò circa quindici ore terrestri e celesti a fare ciò, poi, stremato, tornò a riposare.

Quando si risvegliò ciò che vide fu stupefacente.

Gli uomini avevano ali variopinte sulla schiena e volavano tenendosi per mano.

Un avvoltoio portava sul dorso un bimbo che, strada facendo, aveva perso la mamma, riportandolo a lei.

Una donna porgeva una margherita ad un uomo che le baciava la fronte, mentre una farfalla si nutriva del nettare della stessa margherita stretta tra le dita della donna.

Un padre rimboccava le coperte della sua bambina con amorevole cura, pensando che l’indomani le avrebbe regalato un paio di ali nuove e variopinte nuove di zecca.

Si che si può volare. E sperare.

A volte m’avvolge,

malvagia e violenta vipera sul ventre.

Sinuosa scende sulla soglia,

serpente a sonagli sopra la sponda.

Tra tacchi e tatuaggi,

torna a tossire turpe e attanagliante.

Con la coda e con il capo

s’accosta al mio corpo cascante.

M’ammalia con miracoloso miraggio

e m’ammala d’amore mancante.

Poi penso al pestaggio dello spirito mio

e presto la pesto, la picchio, la sputo.

Allenta la lena liberandomi a malapena

ma lenta mi lancia l’ennesima lotta.

Caro Enzo,

questa mattina ti ho visto, eri sul marciapiedi difronte casa mia, proprio fuori la porta del fioraio dove commissionavi fasci di fiori per me. E' stata una bellissima mattinata questa, non trovi? Il sole illuminava le gerbere rosse esposte nel vaso posto proprio dove sostavi tu. Già, le gerbere rosse, i miei fiori preferiti che poi sono diventati anche i tuoi. Ricordi la tua sorpresa nel veder recapitare a te questi fiori da parte mia? Che faccia che hai fatto quella volta!

E ricordi quel braccialetto che avevamo uguale io e te? Questa mattina l'ho ritrovato in una scatola ricoperta di raso rosso, “la scatola dell'amore” la chiamavo. Erano mesi che non l'aprivo, ma stamattina vedendoti lì mi è venuto spontaneo farlo. Farlo. Fare quel gesto che fino a un anno fa ripetevo ogni mattina prima di andare a scuola per prendere il nostro braccialetto e allacciarlo al polso. Perché da allora non l'ho fatto più? Me lo chiedo solo ora, perché? Forse perché mi fa troppo male. Comunque stamattina l'ho ripreso, ma non l'ho messo al braccio. L'ho preso delicatamente tra le mani, avevo paura di sciuparlo. L'ho guardato cercando di intravedere i tuoi occhi tra il bagliore dello smalto color oro. L'ho annusato per provare a risentire il tuo dolce Farenigth mescolato al mio Hipnotic. L'ho portato alla bocca e l'ho sfiorato piano con le labbra, proprio come quei miei baci che ti piacevano tanto. Poi l'ho innalzato verso il cielo, fuori dalla mia finestra, e l'ho cullato. Tu eri ancora lì, accanto alle gerbere rosse. Io ti guardavo e continuavo a cullare il nostro braccialetto, ma tu guardavi altrove, non mi hai vista. Poi il mio cellulare si è messo a squillare, sono corsa dentro a rispondere sperando che fossi tu. Speranza vana, era Betta. Le ho rifiutato la chiamata, non ce la facevo a rispondere, avevo il magone, ma come al solito non sono riuscita a piangere. Non riesco a piangere neanche in questo periodo che ti vedo spesso passeggiare sotto la mia finestra. Perché non sali qualche volta? Sai, ho messo nuovi poster indiani nella mia stanza, ce n'è uno stupendo dove sono raffigurati due amanti che si baciano accovacciati sulla luna, e ci somigliano sai? Ma tu sei più bello però.

Si... Ti chiedo di salire quando, invece, tu neanche alzi la testa a guardarmi quando ti chiamo dalla finestra!

Ne ho parlato con mamma l'altro giorno, lei si è rattristata quando le ho chiesto perché non alzi la testa quando ti chiamo, veramente si rattrista sempre quando le parlo di te, e sai cosa mi ha risposto? Mi ha risposto che per guardarmi tu non alzi la testa, ma l'abbassi.

Perché Enzo? Perché mi hai lasciata? Te l'ho chiesto anche oggi, quando sono venuta a portarti per la seconda volta in vita mia un fascio di gerbere rosse, ma non mi hai risposto.

Perché Enzo? In cielo si sta tanto meglio che sulla terra?

Tua per sempre.

SI SAREBBERO VOLUTI PIU' COMPATIBILI

Lui la guardava,

contemplava in silenzio la sua immacolata bellezza.

Lei correva veloce ma mai stanca,

con l'adrenalina nelle vene ed il cuore impavido.

Lui, di tanto in tanto, saliva un gradino, passandole innanzi;

avrebbe voluto fermarsi, sfiorarla, parlarle

e farle capire che lui passava anche per lei.

Lei era sempre la più bella, la più amata;

coloro che la perdevano la rimpiangevano a vita,

ma lei non si curava di coloro che si lasciava alle spalle.

Lui l'amava, ma non poteva averla.

Lei voleva fermarlo, ma non poteva farlo.

Lui l'adorava, la considerava la migliore;

eppure lei moriva per lui, per lui che non si fermava mai.

Lei bruciava tutto, ma non lui;

tutti si fermavano a guardarla, ma lui la guardava correndo e sempre più stanco.

Lui pensava, senza osare dirlo:

“Se potessi, ti porterei con me,

fin sopra la cima di me stesso.”.

Lei pensava, senza osare dirlo:

“Se potessi, ti fermerei qui,

dove nasco e dove per poco vivo.”.

Si sarebbero voluti più compatibili,

lui, che va sempre più lontano,

e

lei, che resta ferma dove nasce finché muore.

Si sarebbero voluti più compatibili,

lui, Tempo,

e

lei, Gioventù.